En attendant la permission

Elle avait soif de l’amour du monde,tandis que son cœur se brisait en silence,assoiffé de l’amourqu’elle seule pouvait se donner.

Elle cherchait de l’affectiondans les yeux d’inconnus,espérant trouver un refletassez doux pour la dire belle.

Elle collectionnait les complimentscomme un mendiant ramasse des pièces,serrant chaque mot gentil contre son cœur,espérant qu’en en rassemblant assez,elle aurait enfin quelque chosequi mérite d’être aimé chez elle.

Et n’est-ce pas tragique ?

Se tenir devant un miroiret attendre que les lèvres de quelqu’un d’autredisent à nos propres yeuxce qu’ils ont le droit d’admirer.

Tenir son cœurcomme un tableau inachevé,attendant l’approbation du mondeavant d’oser l’appeler une œuvre d’art.

Mesurer sa valeurà la tendresse de la langue des autres,et laisser leur silencedevenir un verdict contre soi.

Je crois que l’une des choses les plus cruellesqui puissent arriver à une personne,c’est de croire que l’amour de soiest un privilège accordé par les autres.

Passer toute une viedebout sur le seuil de son propre cœur,à attendre que des inconnusnous donnent la permission d’entrer.

Désirer si désespérémentl’affection du mondequ’on en oublieque l’on fait partie de ce monde, nous aussi.

Et c’est peut-être là l’ironie la plus triste :

Elle suppliait le mondede l’aimer,tandis que la seule personnequi l’avait accompagnéeà travers chaque chagrin,chaque nuit sans sommeil,chaque saison de devenir,

se tenait en silence au fond d’elle,attendant d’être aimée.

Elle était si occupéeà demander au monde de la choisirqu’elle en avait oubliéqu’elle pouvait se choisir elle-même.