À travers des yeux empruntés

Elle était belle,mais la cruauté lui a volé ses yeux,jusqu’à ce qu’elle ne puisse plus voirle chef-d’œuvre qu’elle était faite pour être.

Le miroir n’avait pas changé,ni le visage qui la regardait.Mais quelque part entre les remarques cruelleset les mots négligents des autres,elle avait appris à se voirà travers des yeux qui ne l’avaient jamais aimée.

Les choses qu’elle adorait autrefoissont devenues celles-là mêmes qu’elle voulait effacer.Elle s’est mise à trouver des défautslà où elle trouvait autrefois de la beauté,à compter des imperfectionsqu’elle n’avait jamais remarquées.

Jusqu’à ce que son reflet devienneune collection de toutce qu’on lui avait dit qui n’allait pas chez elle.

Et lentement,les voix des autresont commencé à ressembler à la sienne.

Leurs mots ont fait leur nid dans son esprit,et sans même s’en rendre compte,elle se répétaitles choses mêmesqui lui avaient autrefois brisé le cœur.

Elle n’avait plus besoin de personnepour lui dire qu’elle n’était pas belle.Elle avait appris à le fairetoute seule.

Et n’est-ce pas tragique ?

Elle avait soif que le monde l’aime,tandis que son cœur se brisait en silence,assoiffé de l’amourqu’elle seule pouvait se donner.

Elle cherchait de l’affectiondans les yeux d’inconnus,espérant trouver un refletassez bienveillant pour la trouver belle.

Elle attendait les complimentscomme les fleurs attendent la pluie,espérant que peut-êtrequelques mots gentilspourraient faire fleurir quelque choselà où la cruauté n’avait laissé qu’une terre aride.

Mais qu’il est déchirantde se tenir devant un miroiret d’attendre que quelqu’un d’autrenous dise ce que nous avons le droit de voir.

D’avoir besoin de l’admiration d’un inconnuavant de pouvoir s’admirer soi-même.

D’attendre l’approbation de quelqu’unavant de croireque nous aussi,nous sommes dignes d’amour.

Car la chose la plus cruelle, peut-être,qui puisse arriver à une personne,ce n’est pas de ne pas être aimée du monde,mais d’être convaincuequ’il faut d’abord être aimée du mondeavant de pouvoir s’aimer soi-même.

Alors elle a attendu.

Que quelqu’un l’appelle belle.Que quelqu’un remarqueles choses qu’elle avait appris à détester.Que quelqu’un la regardeavec assez de tendressepour lui faire croirequ’elle méritait aussi la sienne.

Elle ne cessait de demander au mondede lui donner ce queson propre cœurla suppliait de lui offrir.

Et le plus triste ?

Elle ne s’était pas toujours détestée.

Il fut un tempsoù son reflet était pour elle comme une maison,où elle pouvait se regarder dans le miroirsans chercher quelque chose à réparer,où sa beauté n’avait pas besoind’un témoin pour être réelle.

Mais quelque part en chemin,elle a tendu le miroir à des inconnus,et a cru chaque image déforméequ’ils lui renvoyaient.

Elle était belle.Elle avait toujours été belle.

Mais elle avait passé tant de tempsà se regarder à travers des yeux empruntésqu’elle en avait oubliéqu’elle avait ses propres yeux.